Que fosse poeta? Já seria demais.

Gostaria de Psicanálise, da  análise insondável do ser? Ou de Direito? Uma combativa representante de um MP? Ou uma Jornalista? Daquelas que escreve ,  questiona, emociona, e é a melhor em tudo que coloca o olhar, ou a caneta? Ou uma  médica? Só se fosse cardio, mas  poderia ser psiquiatra também, tem mais a cara dela...Ou seria uma Ongueira do Greenpeace, andando pelos mares e mandando notícias dos filhotes de  baleia que foram salvos ( por email, porque não dá nem tempo de ligar, são tantas atividades, pô mãe você me entende , né !)?Ou seria uma Budista convicta que adoraria as montanhas de  Lhasa no Tibet mais do que qualquer outro lugar no mundo? Iria gostar de Nietszche ou acharia tudo isso um saco ?

Minha doce filha ( que não tive), você seria o que quisesse ser, contanto que isso te fizesse feliz. Sei que seu olhar seria doce, que suas mãos seriam macias, que sua voz seria terna.Sei também que não seria uma mulher forte, mas também não seria frágil,  lutaria muito para ser o meio disso. Só na sua quietude, iria chorar. No seu quarto, quando estivesse sozinha, quando sentisse que o mundo é maior do que pode carregar. Mas quando a porta se abrisse, o nariz vermelho não seria mais do que um sintoma da rinite persistente que sempre aparecia de uma hora para outra...

Seria, sobretudo minha amiga. E eu sei que iria me fazer sentir isso. Como eu fui amiga de minha mãe.E fazia ela saber disso cotidianamente. E reafirmava com gestos os meus sentimentos, pois materializar o sentimento é a forma mais honesta de dizer que se ama alguém. E estar junto. Estar sempre junto.Mesmo longe.

Minha doce filha, que você procurasse lidar bem com os seus afetos e dos outros. Nunca fazer disso uma comédia, nem tão pouco um drama. Que tivesse respeito por isso. Nunca enganasse dizendo que estava sentindo o que sabidamente amanhã não estaria sentindo mais.A gente sempre sabe. Então que soubesse se conter e aguardasse a maturação dos sentimentos,  antes de expressá-los. Não fosse carente a esse ponto de jogar nem com os seus nem com os afetos do outro.

Minha doce filha, que eu pudesse aprender com você aquilo que me ficou faltando e que é tanto!

Mas, minha doce filha, para muitas coisas me faltou coragem, e ainda me falta, confesso .E dentre elas, esse é um dos motivos pelos quais te escrevo e não te posso dizer pessoalmente. Faltou-me coragem . Você deve compreender isso, com a profundidade que tem para mim. Muitas coisas que eu quis ser, que eu quis ter, ou não deu tempo, (em função de correr sempre atrás da vida e das oportunidades) ou me faltou coragem. Mas seja como for, eu sei que você seria muito melhor que eu. E  o fato de estar em outro plano me inspirando já me faz ser feliz.

Você teria que nome? Clara, Cristina, Glória, Helena, Marina, Mariana, Fabiana, Ana, Eduarda, (Duda, a sua cara filha!) Flávia.Não sei...Mas deixa assim, te chamo de minha doce filha, e você sabe que é você...

Um beijo, minha doce filha.

bate saudade...

fujo..

invento novas situações ...

esqueço você...

deixo você ir...

amanhã te acho de novo..

bem cedinho

Afetos errantes Afetos disparados sem direção Afetos sem rumo , errantes Afetos que tentam chegar , mas perdem a força no meio do caminho  no horizonte  longe  meio noite meio dia  meio tarde para quase tudo Voz , olhar, lembrança. Palavras sopradas ao vento se desfazem . Caem as letras  As sílabas se dissolvem no ar e nunca chegam a você  e nem retornam a mim.

Noite fria

você some na escuridão e eu não vejo mais nada

por segundos penso nem saber quem sou

perco a referência de mim

não tenho o lugar onde te buscar

sinto um frio na alma

sinto medo de você não voltar

sinto medo de te perder 

sinto medo de não fazer mais parte do teu mundo 

sinto que te quero , você não tem noção do quanto  

Faz três meses que você passou  aqui

Só hoje criei coragem de tirar do armário os lençóis que te envolveram naquelas noites mágicas quando dividimos a cama , ilusões, sonhos e uma parte do coração.

Embora lavados e perfumados , guardam o teu cheiro , as lembranças e a ausência dolorida impregnada ,que nem toda água do rio consegue lavar

E é por isso que te sinto aqui, mesmo que  há muito   tenhas partido...

Sinto saudade

O pensamento me assalta entre livros, psicanálise e a tua voz...                                                              

Sem pedir licença a memória  remete às tuas bem  guardadas lembranças , tesouros íntimos , gravações  que meus sentidos registraram para si...

Assim segue , cair da tarde, luz de seis e meia , nostalgia , um senão , um talvez , todos juntos num conjunto de dúvidas entre o real e o imaginário , assim você me é...

Um traço , as vezes fortemente real , noutras um talvez imaginário...